Поэты должны умирать молодыми,
А дожил до старости — какой ты поэт?
«Великие тоже бывают седыми», —
Вы мне возразите. Отвечу вам: «Нет!
Покуда не вымела житейская проза
Уменье видеть во всем красоту,
Покуда душа не стала серьезной,
Застыв средь уюта часовым на посту,
Покуда верится, что исполнится сказка,
И хочется в небо — в закат и рассвет.
И сердце твое — с утра нараспашку —
Покуда ты молод — дотоль ты поэт».
Вы фыркните важно и свой многотрудный
Достанете с полки увесистый том,
И слогом громоздким и пафосно-нудным,
Откашлявшись, тут же наполните дом.
Я лишь рассмеюсь — заливисто-звонко,
Но вам я не стану совсем возражать.
Лишь крылья расправлю — упруго и стромко,
Кивну вам с улыбкой и отправлюсь летать.
А как же иначе — мы, Музы, капризны,
И если погас в душе юности свет,
И если солидно шагаешь по жизни,
Богат и успешен — какой ты поэт?
Поэзия любит простор и приволье,
Безумства, нелепость и рай в шалаше.
От горя чужого, чтоб было больно
От радости чьей-то — светло на душе…